JBPeintures by JB Plantin

Montmorency Concert

2011-11-07T00:14:00.003+01:00

Fleurs

2010-08-12T15:29:00.000+02:00

Mer

2010-03-15T14:58:00.000+01:00

Hommage 3 Soulages

2010-02-25T09:46:00.001+01:00

Hommage 2 Soulages

2010-02-25T09:45:00.003+01:00

Hommage 1 Soulages

2010-02-25T09:45:00.002+01:00

Bleu Rouge

2010-02-25T09:44:00.002+01:00

Bulles bleues

2010-02-25T09:43:00.002+01:00

Faux

2010-01-07T15:07:00.001+01:00

Test de la palette Wacom Cintiq12wx. Logiciel Artrage.

2009

2009-12-31T09:50:00.002+01:00

Arbre rouge

2009-12-31T09:47:00.000+01:00

Paix

2007-01-07T17:17:00.000+01:00

Quatre éléments

2007-01-07T17:13:00.000+01:00

C2C

2007-01-07T16:45:00.000+01:00

Hoedic

2006-01-07T17:20:00.000+01:00

Solitude

2006-01-07T17:10:00.000+01:00

Ville

2006-01-07T17:09:00.000+01:00

Nuit

2006-01-07T17:07:00.000+01:00

Enceinte

2006-01-07T17:04:00.001+01:00

Bord de mer

2005-06-17T13:53:00.000+02:00

Bord de mer

Femme en bleue

2005-06-17T00:49:00.000+02:00

Femme bleue

Sagesse I - XXII
Pourquoi triste, ô mon âme,
Triste jusqu'à la mort,
Quand l'effort te réclame,
Quand le suprême effort
Est là qui te réclame ?

Ah, tes mains que tu tords
Au lieu d'être à la tâche,
Tes lèvres que tu mords
Et leur silence lâche,
Et tes yeux qui sont morts !

N'as-tu pas l'espérance
De la fidélité,
Et, pour plus d'assurance
Dans la sécurité,
N'as-tu pas la souffrance ?

Mais chasse le sommeil
Et ce rêve qui pleure.
Grand jour et plein soleil !
Vois, il est plus que l'heure :
Le ciel bruit vermeil,

Et la lumière crue
Découpant d'un trait noir
Toute chose apparue
Te montre le Devoir
Et sa forme bourrue.

Marche à lui vivement,
Tu verras disparaître
Tout aspect inclément
De sa manière d'être,
Avec l'éloignement.

C'est le dépositaire
Qui te garde un trésor
D'amour et de mystère,
Plus précieux que l'or,
Plus sûr que rien sur terre :

Les biens qu'on ne voit pas,
Toute joie inouïe,
Votre paix, saints combats,
L'extase épanouie
Et l'oubli d'ici-bas,

Et l'oubli d'ici-bas !

(Paul Verlaine)

Automne

2005-06-16T13:52:00.000+02:00

Automne

La pâle voie lactée des regrets éternels

2005-05-22T12:00:00.000+02:00

Au milieu d' efforts surnaturels, pour continuer mon chemin, ce fut alors que je me réveillai, et que je sentis que je redevenais homme. La providence me faisait ainsi comprendre, d' une manière qui n' est pas inexplicable, qu' elle ne voulait pas que, même en rêve, mes projets sublimes s'accomplissent. Revenir à ma forme primitive fut pour moi une douleur si grande, que, pendant les nuits, j' en pleure encore. Mes draps sont constamment mouillés, comme s' ils avaient été passé dans l' eau, et, chaque jour, je les fais changer. Si vous ne le croyez pas, venez me voir ; vous contrôlerez, par votre propre expérience, non pas la vraisemblance, mais, en outre, la vérité même de mon assertion. Combien de fois, depuis cette nuit passée à la belle étoile, sur une falaise, ne me suis-je pas mêlé à des troupeaux de pourceaux, pour reprendre, comme un droit, ma métamorphose détruite ! Il est temps de quitter ces souvenirs glorieux, qui ne laissent, après leur suite, que la pâle voie lactée des regrets éternels.

(Malodoror - Chant quatrième : Poème de Comte de Lautréamont )

Ile de Groix

2005-05-22T00:55:00.001+02:00

Ile de Groix

Pour que le sang joyeux dompte l'esprit morose,
Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,
Que le souffle atlantique emplisse tes poumons ;
Arvor t'offre ses caps que la mer blanche arrose.

L'ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.
La terre des vieux clans, des nains et des démons,
Ami, te garde encor, sur le granit des monts,
L'homme immobile auprès de l'immuable chose.

Viens. Partout tu verras, par les landes d'Arèz,
Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,
Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave ;

Et l'Océan, qui roule en un lit d'algues d'or
Is la voluptueuse et la grande Occismor,
Bercera ton coeur triste à son murmure grave.

Poème de José Maria de Heredia

Tour Eiffel (vue du bateau mouche)

2005-05-22T00:55:00.000+02:00

" prends ma main, voyageur, et montons sur la tour. - regarde tout en bas, et regarde à l' entour. Regarde jusqu' au bout de l' horizon, regarde du nord au sud. Partout où ton oeil se hasarde, qu' il s' attache avec feu, comme l' oeil du serpent qui pompe du regard ce qu' il suit en rampant, tourne sur le donjon qu' un parapet prolonge, d' où la vue à loisir sur tous les points se plonge et règne, du zénith, sur un monde mouvant comme l' éclair, l' oiseau, le nuage et le vent. Que vois-tu dans la nuit, à nos pieds, dans l' espace, et partout où mon doigt tourne, passe et repasse ? -" je vois un cercle noir, si large et si profond que je n' en aperçois ni le bout ni le fond. Des collines, au loin, me semblent sa ceinture, et pourtant je ne vois nulle part la nature, mais partout la main d' homme et l' angle que sa main impose à la matière en tout travail humain. Je vois ces angles noirs et luisants qui, dans l' ombre, l' un sur l' autre entassés, sans ordre ni sans nombre, coupent des murs blanchis pareils à des tombeaux. -je vois fumer, brûler, éclater des flambeaux, brillants sur cet abîme où l' air pénètre à peine comme des diamants incrustés dans l' ébène. -un fleuve y dort sans bruit, replié dans son cours, comme dans un buisson la couleuvre aux cent tours. Des ombres de palais, de dômes et d' aiguilles, de tours et de donjons, de clochers, de bastilles, de châteaux forts, de kiosks et d' aigus minarets ; de formes de remparts, de jardins, de forêts, de spirales, d' arceaux, de parcs, de colonnades, d' obélisques, de ponts, de portes et d' arcades, tout fourmille et grandit, se cramponne en montant, se courbe, se replie, ou se creuse ou s' étend. -dans un brouillard de feu je crois voir ce grand rêve. La tour où nous voilà dans le cercle s' élève. En le traçant jadis, c' est ici, n' est-ce pas, que Dieu même a posé le centre du compas ? Le vertige m' enivre, et sur mes yeux il pèse. Vois-je une roue ardente, ou bien une fournaise ? " -oui, c' est bien une roue ; et c' est la main de Dieu qui tient et fait mouvoir son invisible essieu. Vers le but inconnu sans cesse elle s' avance. On la nomme Paris, le pivot de la France. Quand la vivante roue hésite dans ses tours, tout hésite et s' étonne, et recule en son cours, les rayons effrayés disent au cercle : arrête. Il le dit à son tour aux cercles dont la crête s' enchâsse dans la sienne et tourne sous sa loi. L' un le redit à l' autre ; et l' impassible roi, Paris, l' axe immortel, Paris, l' axe du monde, puise ses mouvements dans sa vigueur profonde, les communique à tous, les imprime à chacun, les impose de force, et n' en reçoit aucun. Il se meut : tout s' ébranle, et tournoie et circule ; le coeur du ressort bat, et pousse la bascule ; l' aiguille tremble et court à grand pas ; le levier monte et baisse en sa ligne, et n' ose dévier. Tous marchent leur chemin, et chacun d' eux écoute le pas régulateur qui leur creuse la route. Il leur faut écouter et suivre ; il le faut bien : car lorsqu' il arriva, dans un temps plus ancien, qu' un rouage isola son mouvement diurne, dans le bruit du travail demeura taciturne, et brisa, par orgueil, sa chaîne et son ressort, comme un bras que l' on coupe, il fut frappé de mort. Car Paris l' éternel de leurs efforts se joue, et le moyeu divin tournerait sans la roue ; quand même tout voudrait revenir sur ses pas, seul il irait : lui seul ne s' arrêterait pas, et tu verrais la force et l' union ravie aux rayons qui partaient de son centre de vie. -c' est donc bien, voyageur, une roue en effet. Le vertige parfois est prophétique. -il fait qu' une fournaise ardente éblouit ta paupière ? C' est la fournaise aussi que tu vois. -sa lumière teint de rouge les bords du ciel noir et profond ; c' est un feu sous un dôme obscur, large et sans fond ; là, dans les nuits d' hiver et d' été, quand les heures font du bruit en sonnant sur le toit des demeures, parce que l' homme y dort, là veillent des esprits, grands ouvriers d' une oeuvre et sans nom et sans prix. La nuit, leur lampe brûle, et, le jour, elle fume ; le jour, elle a fumé, le soir, elle s' allume, et toujours et sans cesse alimente les feux de la fournaise d' or que nous voyons tous deux, et qui, se reflétant sur la sainte coupole, est du globe endormi la céleste auréole. Chacun d' eux courbe un front pâle, il prie, il écrit, il désespère, il pleure ; il espère, il sourit ; il arrache son sein et ses cheveux, s' enfonce dans l' énigme sans fin dont Dieu sait la réponse, et dont l' humanité, demandant son décret, tous les mille ans rejette et cherche le secret. Chacun d' eux pousse un cri d' amour vers une idée. L' un soutient en pleurant la croix dépossédée, s' assied près du sépulcre et seul, comme un banni, il se frappe en disant : lamma sabacthani ; dans son sang, dans ses pleurs, il baigne, il noie, il plonge la couronne d' épine et la lance et l' éponge, baise le corps du Christ, le soulève, et lui dit : " reparais, roi des juifs, ainsi qu' il est prédit ; viens, ressuscite encore aux yeux du seul apôtre. L' église meurt : renais dans sa cendre et la nôtre, règne, et sur les débris des schismes expiés, renverse tes gardiens des lueurs de tes pieds. " -rien. Le corps du Dieu ploie aux mains du dernier homme, prêtre pauvre et puissant pour Rome et malgré Rome. Le cadavre adoré de ses clous immortels ne laisse plus tomber de sang pour ses autels ; -rien. Il n' ouvrira pas son oreille endormie aux lamentations du nouveau Jérémie, et le laissera seul, mais d' une habile main, retremper la tiare en l' alliage humain. -liberté ! Crie un autre, et soudain la tristesse comme un taureau le tue aux pieds de sa déesse. Parce qu' ayant en vain quarante ans combattu, il ne peut rien construire où tout est abattu. N' importe ! Autour de lui des travailleurs sans nombre, aveugles inquiets, cherchent à travers l' ombre je ne sais quels chemins qu' ils ne connaissent pas, réglant et mesurant, sans règle et sans compas, l' un sur l' autre semant des arbres sans racines, et mettant au hasard l' ordre dans les ruines. Et, comme il est écrit que chacun porte en soi le mal qui le tuera, regarde en bas, et voi. Derrière eux s' est groupée une famille forte qui les ronge et du pied pile leur oeuvre morte, écrase les débris qu' a faits la liberté, y roule le niveau qu' on nomme égalité, et veut les mettre en cendre, afin que pour sa tête l' homme n' ait d' autre abri que celui qu' elle apprête : et c' est un temple. Un temple immense, universel, où l' homme n' offrira ni l' encens, ni le sel, ni le sang, ni le pain, ni le vin, ni l' hostie, mais son temps et sa vie en oeuvre convertie, mais son amour de tous, son abnégation de lui, de l' héritage et de la nation ; seul, sans père et sans fils, soumis à la parole, l' union est son but et le travail son rôle, et selon celui-là qui parle après Jésus, tous seront appelés et tous seront élus . -ainsi tout est osé ! Tu vois, pas de statue d' homme, de roi, de Dieu, qui ne soit abattue, mutilée à la pierre et rayée au couteau, démembrée à la hache et broyée au marteau ! Or ou plomb, tout métal est plongé dans la braise, et jeté pour refondre en l' ardente fournaise. Tout brûle, craque, fume et coule ; tout cela se tord, s' unit, se fend, tombe là, sort de là ; cela siffle et murmure ou gémit ; cela crie, cela chante, cela sonne, se parle et prie ; cela reluit, cela flambe et glisse dans l' air, éclate en pluie ardente ou serpente en éclair. Oeuvre, ouvriers, tout brûle ; au feu tout se féconde : salamandres partout ! -enfer ! éden du monde ! Paris ! Principe et fin ! Paris ! Ombre et flambeau ! -je ne sais si c' est mal, tout cela ; mais c' est beau ! Mais c' est grand ! Mais on sent jusqu' au fond de son âme qu' un monde tout nouveau se forge à cette flamme, ou soleil, ou comète, on sent bien qu' il sera ; qu' il brûle ou qu' il éclaire, on sent qu' il tournera, qu' il surgira brillant à travers la fumée, qu' il vêtira pour tous quelque forme animée, symbolique, imprévue et pure, on ne sait quoi, qui sera pour chacun le signe d' une foi, couvrira, devant Dieu, la terre comme un voile, ou de son avenir sera comme l' étoile, et, dans des flots d' amour et d' union, enfin guidera la famille humaine vers sa fin ; mais que peut-être aussi, brûlant, pareil au glaive dont le feu dessécha les pleurs dans les yeux d' ève, il ira labourant le globe comme un champ, et semant la douleur du levant au couchant ; rasant l' oeuvre de l' homme et des temps comme l' herbe dont un vaste incendie emporte chaque gerbe, en laissant le désert, qui suit son large cours comme un géant vainqueur, s' étendre pour toujours. Peut-être que, partout où se verra sa flamme, dans tout corps s' éteindra le coeur, dans tout coeur l' âme, que rois et nations, se jetant à genoux, aux rochers ébranlés crîront : " écrasez-nous ! Car voilà que Paris encore nous envoie une perdition qui brise notre voie ! " -que fais-tu donc, Paris, dans ton ardent foyer ? Que jetteras-tu donc dans ton moule d' acier ? Ton ouvrage est sans forme, et se pétrit encore sous la main ouvrière et le marteau sonore ; il s' étend, se resserre, et s' engloutit souvent dans le jeu des ressorts et du travail savant, et voilà que déjà l' impatient esclave se meut dans la fournaise, et, sous les flots de lave, il nous montre une tête énorme, et des regards portant l' ombre et le jour dans leurs rayons hagards. Je cessai de parler, car, dans le grand silence, le sourd mugissement du centre de la France monta jusqu' à la tour où nous étions placés, apporté par le vent des nuages glacés. -comme l' illusion de la raison se joue ! Je crus sentir mes pieds tourner avec la roue, et le feu du brasier qui montait vers les cieux m' éblouit tellement que je fermai les yeux. -" ah ! Dit le voyageur, la hauteur où nous sommes de corps et d' âme est trop pour la force des hommes. La tête a ses faux pas comme le pied les siens ; vous m' avez soutenu, c' est moi qui vous soutiens, et je chancelle encor, n' osant plus sur la terre contempler votre ville et son double mystère. Mais je crains bien pour elle et pour vous, car voilà quelque chose de noir, de lourd, de vaste, là, au plus haut point du ciel, où ne sauraient atteindre les feux dont l' horizon ne cesse de se teindre ; et je crois entrevoir ce rocher ténébreux qu' annoncèrent jadis les prophètes hébreux. lorsqu' une meule énorme, ont-ils dit... -il me semble la voir. -... apparaîtra sur la cité... -je tremble que ce ne soit Paris. -... dont les enfants auront effacé Jésus-Christ du coeur comme du front... vous l' avez fait. -... alors que la ville, enivrée d' elle-même, aux plaisirs du sang sera livrée... - qu' en pensez-vous ? -... alors l' ange la rayera du monde, et le rocher du ciel l' écrasera. " je souris tristement : -" il se peut bien, lui dis-je, que cela nous arrive avec ou sans prodige ; le ciel est noir sur nous ; mais il faudrait alors qu' ailleurs, pour l' avenir, il fût d' autres trésors, et je n' en connais pas. Si la force divine est en ceux dont l' esprit sent, prévoit et devine, elle est ici. -le ciel la révère. -et sur nous l' ange exterminateur frapperait à genoux, et sa main, à la fois flamboyante et timide, tremblerait de commettre un second déicide. Mais abaissons nos yeux, et n' allons pas chercher si ce que nous voyons est nuage ou rocher. Descendons et quittons cette imposante cime d' où l' esprit voit un rêve et le corps un abîme. -je ne sais d' assurés, dans le chaos du sort, que deux points seulement, la souffrance et la mort. Tous les hommes y vont avec toutes les villes. Mais les cendres, je crois, ne sont jamais stériles. Si celles de Paris un jour sur ton chemin se trouvent, pèse-les, et prends-nous dans ta main, et, voyant à la place une rase campagne, dis : le volcan a fait éclater sa montagne ! Pense au triple labeur que je t' ai révélé, et songe qu' au-dessus de ceux dont j' ai parlé il en fut de meilleurs et de plus purs encore, rares parmi tous ceux dont leur temps se décore, que la foule admirait et blâmait à moitié, des hommes pleins d' amour, de doute et de pitié, qui disaient : je ne sais, des choses de la vie, dont le pouvoir ou l' or ne fut jamais l' envie, et qui, par dévoûment, sans détourner les yeux, burent jusqu' à la lie un calice odieux. -ensuite, voyageur, tu quitteras l' enceinte, tu jetteras au vent cette poussière éteinte, puis, levant seul ta voix dans le désert sans bruit, tu crîras : pour longtemps le monde est dans la nuit !

écrit le 16 janvier 1831, à Paris. Extrait de Poèmes antiques et modernes / Alfred de Vigny

Anse d'Arlet

2005-05-22T00:54:00.000+02:00

Anse d'Arlet

Tango

2005-05-22T00:53:00.000+02:00

Tango

Che Bandoneon

El duende de tu son, che bandoneon,
se apiada del dolor de los demas,
y al estrujar tu fueye dormilon
se arrima al corazon que sufre mas.

Estercita y Mimi, como Ninon
dejando sus destinos de percal
vistieron al final mortajas de rayon,
al eco funeral de tu cancion.

Bandoneon,hoy es noche de fandango
y puedo confesarte la verdad,
copa a copa, pena a pena, tango a tango,
embalado en la locuradel alcohol y la amargura.

Bandoneon,para que nombrarla tanto,
no ves que esta olvido el corazon
y ella vuelve noche a noche como un canto
en las gotas de tu llanto,

!che bandoneon!

Tu canto es el amor que no se dio
y el cielo que sonamos una vez,
y el fraternal amigo que se hundio
cinchanto en la tormenta de un querer.

Y esas ganas tremendas de llorar
que a veces nos inundan sin razon,
y el trago de licor que obliga a recordar
si el alma esta en "orsai", che bandoneon

Homero Manzi - 1950

Clown

2005-05-22T00:48:00.002+02:00

Clown

Le Saut du Tremplin

Clown admirable, en vérité!
Je crois que la postérité,
Dont sans cesse l'horizon bouge,
Le reverra, sa plaie au flanc.
Il était barbouillé de blanc,
De jaune, de vert et de rouge.

Même jusqu'à Madagascar
Son nom était parvenu, car
C'était selon tous les principes
Qu'après les cercles de papier,
Sans jamais les estropier
Il traversait le rond des pipes.

De la pesanteur affranchi,
Sans y voir clair il eût franchi,
Les escaliers de Piranèse.
La lumière qui le frappait
Faisait resplendir son toupet
Comme un brasier dans la fournaise.

Il s'élevait à des hauteurs
Telles, que les autres sauteurs
Se consumaient en luttes vaines.
Ils le trouvaient décourageant,
Et murmuraient: " Quel vif-argent
Ce démon a-t-il dans les veines? "

Tout le peuple criait: " Bravo! "
Mais lui, par un effort nouveau,
Semblait roidir sa jambe nue,
Et, sans que l'on sût avec qui,
Cet émule de la Saqui
Parlait bas en langue inconnue.

C'était avec son cher tremplin.
Il lui disait: " Théâtre, plein
D'inspiration fantastique,
Tremplin qui tressailles d'émoi
Quand je prends un élan, fais-moi
Bondir plus haut, planche élastique!

" Frêle machine aux reins puissants,
Fais-moi bondir, moi qui me sens
Plus agile que les panthères,
Si haut que je ne puisse voir
Avec leur cruel habit noir
Ces épiciers et ces notaires!

" Par quelque prodige pompeux,
Fais-moi monter, si tu le peux,
Jusqu'à ces sommets où, sans règles,
Embrouillant les cheveux vermeils
Des planètes et des soleils,
Se croisent la foudre et les aigles.

" Jusqu'à ces éthers pleins de bruit,
Où, mêlant dans l'affreuse nuit
Leurs haleines exténuées,
Les autans ivres de courroux
Dorment, échevelés et fous,
Sur les seins pâles des nuées.

" Plus haut encor, jusqu'au ciel pur!
Jusqu'à ce lapis dont l'azur
Couvre notre prison mouvante!
Jusqu'à ces rouges Orients
Où marchent des Dieux flamboyants,
Fous de colère et d'épouvante.

" Plus loin! plus haut! je vois encor
Des boursiers à lunettes d'or,
Des critiques, des demoiselles
Et des réalistes en feu.
Plus haut! plus loin! de l'air! du bleu!
Des ailes! des ailes! des ailes! "

Enfin, de son vil échafaud,
Le clown sauta si haut, si haut,
Qu'il creva le plafond de toiles
Au son du cor et du tambour,
Et, le coeur dévoré d'amour,
Alla rouler dans les étoiles.

Théodore de Banville - 1857

Le réveil de la Chine

2005-05-22T00:48:00.001+02:00

Le réveil de la Chine

Le Mont Saint Michel de Bali

2005-05-22T00:48:00.000+02:00

Le Mont St Michel de Bali

Violons

2005-05-22T00:47:00.000+02:00

Violons

Roses de Chaalis

2005-05-22T00:46:00.000+02:00

Roses de Chaalis

MIGONNE, ALLONS VOIR SI LA ROSE...
Migonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avait déclose
Sa robe de pourpre au soleil,
A point perdu cette vesprée

Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vôtre pareil.
Las! voyez comme en peu d'espace,
Migonne, elle a dessus la place,

Las, Las ses beautés laissé choir!
O vraiment marâtre Nature,
Puisqu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir!

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que votre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez votre jeunesse:
Comme à cette fleur, la vieillesse
Fera ternir votre beauté.

Ronsard

Balinaise

2005-05-22T00:45:00.000+02:00

Balinaise

Le Diamant

2005-05-22T00:43:00.000+02:00

Le Diamant

Echoppe marocaine

2005-05-22T00:42:00.000+02:00

Echoppe marocaine

Le Tréport

2005-05-22T00:41:00.000+02:00

Le Treport